Un relato sobre cómo el brillo de un producto de Apple puede ser nada más que un espejismo, una cárcel muy lujosa y cara para sus «fanboys»
Una pequeña ficción sobre una historia de uno de esos dispositivos de Apple, que su márketing hace que lo necesites y después de unos años te dice que eso ya no es «cool» que mejor que cambies ese dispositivo que puede ser funcional, pero que ya está desfasado.
Un modelo de negocio que está basado en la opacidad, en la privación de libertad a sus usuarios, que irónicamente muchos de ellos son fieles defensores de sus dispositivos Apple, como Adam, el protagonista de este relato.
Este artículo es una traducción de un artículo escrito en inglés por Jason Self publicado bajo una licencia libre y publicado en su blog, que puedes leer en este enlace:
La muerte de un iPod
Adam no solo poseía productos Apple, profesaba fe en ellos. Con treinta y ocho años, programador de profesión, había pasado casi dos décadas cultivando una identidad como hombre de buen gusto, y el sumo sacerdote de ese gusto era la empresa de Cupertino. Sus amigos, su familia, sus compañeros —todos le conocían como «el tipo de la manzana», el que podía explicar, con la paciente convicción de un misionero, por qué sus elecciones eran… menos considerado. Su identidad no era solo usar los productos, sino entender y evangelizar su inherente «genio».
El objeto más sagrado de Adam, el brillante testimonio de su larga devoción, era un iPod Classic de 160GB. Era el último de su tipo, un bloque denso y pulido de cromo y aluminio anodizado que contenía quince años de su vida en sus pistas magnéticas giratorias. Era, decía a menudo, la obra completa de Adam, meticulosamente seleccionada.
Estaba en una fiesta en el abarrotado piso de un amigo, el aire cargado con el olor a cerveza artesanal y curry para llevar. Alguien había puesto una lista de reproducción genérica en streaming: un río sin fricciones de indie pop aprobado por algoritmos. Adam, sosteniendo su iPod como si fuera un libro de oraciones, estaba entre las personas de la fiesta.
«Verás, este es el problema», dijo, señalando a una pequeña audiencia cautivada. «Estás subcontratando tu gusto. Estás dejando que una máquina te diga lo que te gusta.»
Un colega más joven llamado Ben, que vivía su vida a través de una serie de listas de reproducción así, le miró escéptico. «Es fácil, tío. No tengo que pensarlo.»
«¡Exacto!» Los ojos de Adam se iluminaron. Este era su territorio. «Deberías pensarlo. La música no es solo ruido de fondo. Es la arquitectura de tus recuerdos. Mira.» Levantó el iPod. «Cada canción que hay aquí, la he elegido yo. Yo valoré. Lo arreglé. He construido esta biblioteca, pieza a pieza, a lo largo de una década. No es solo una colección, es un mapa de mi vida.»
Desbloqueó la pantalla, la icónica rueda de clics zumbando suavemente bajo su pulgar. El sonido era una fuente de placer profundo y táctil, un fantasma analógico en la máquina digital. «La genialidad de la rueda de clic», continuó, deslizando el pulgar sobre su superficie lisa, «es que puedes navegar por diez mil canciones sin mirar nunca la pantalla. Es memoria muscular. Es conexión».
Navegó hasta una lista de reproducción. «Y el software… Es magia. Pura magia. Hay estas mezclas geniales: simplemente crean sets perfectos de una hora basados en una sola pista. Es como tener un DJ que vive dentro de tu cabeza».
Habló de la «integración fluida», refiriéndose a cómo el iPod, la biblioteca de iTunes en su Mac y su antiguo iPhone funcionaban juntos en una «experiencia de usuario armoniosa y holística.» Describió el ecosistema no como una línea de productos, sino como una filosofía. Era un «jardín amurallado», y él era un residente feliz, alabando los altos muros que mantienen fuera el caos del mundo exterior: los virus, el mal diseño, la vulgaridad de la elección sin una cuidada selección.
«¿Pero qué pasa si muere?» preguntó Ben, con una pregunta sincera. «Ya no las fabrican, ¿verdad?»
Adam sonrió, paciente y cómplice. «Es Apple. Simplemente funciona. Y además,» añadió, con el núcleo de su delirio brillando, «soy parte de la familia. Cuidamos de los nuestros.» De verdad lo creía. No era solo un cliente. Era socio, contribuyente a la cultura, un compañero que compartía su genialidad. En su propia mente, era un vendedor muy querido y valioso para la mejor empresa del mundo.
Parte 2: La ambición bloqueada
La idea llegó, como suelen ocurrir las mejores, en un momento de tránsito tranquilo. Adam iba en el tren de las 7:42 de la mañana hacia la ciudad, el ritmo de las ruedas era una percusión familiar para la banda sonora de su vida. Su iPod estaba en modo aleatorio, un vasto océano de 20.000 canciones. Salió a la luz una canción de una banda indie olvidada hace mucho tiempo, una canción que había puesto cinco estrellas hace una década y que no había vuelto a escuchar desde entonces. La repentina oleada de recuerdos fue embriagadora.
Y entonces surgió la chispa.
El modo aleatorio es demasiado aleatorio, pensó. El genio es demasiado prescriptivo. Su biblioteca era un museo, y él solo visitaba las exposiciones principales. Lo que necesitaba era un conservador de todo ese arte que pudiera indagar en los archivos de esa biblioteca. La idea floreció, completamente formada, en su mente: «Modo aleatorio priorizado.» Un nuevo modo que reproduciría de manera inteligente solo sus canciones valoradas con cinco estrellas, pero con un giro crucial: priorizaría temas que no había escuchado en al menos seis meses, quizá un año. Sería un sistema para volver a descubrir sus propios tesoros olvidados, para revitalizar la misma biblioteca que había construido toda su vida.
Fue una idea realmente brillante. Simple, elegante y, para un programador como él, perfectamente alcanzable. Una oleada de energía pura y creativa recorrió su cuerpo. Esto era todo. Esta era su oportunidad para devolver, para añadir un pequeño toque de su propia ingenio a la «magia» que tanto veneraba. No era solo un usuario, era desarrollador. Podía contribuir a la familia de Apple.
Esa noche, estaba sentado en su escritorio, nervioso de excitación. Conectó el pesado iPod plateado a su MacBook. El dispositivo apareció en su escritorio, un icono familiar de confianza y fiabilidad. Abrió el sistema de archivos, esperando encontrar… algo. Un archivo de configuración, una carpeta de scripts, un lugar donde vivía la lógica del dispositivo. Algo.
Solo encontró las carpetas multimedia: Música, Vídeos y Podcasts. El sistema operativo, el firmware que controlaba todo el sistema, era invisible.
Un destello de confusión, nada más. Se adentro en la red, sus dedos volando sobre el teclado. «Cómo acceder al firmware del iPod Classic.» «Kit de desarrollo para iPod Classic.» «Código fuente del iPod Classic.»
Los resultados de búsqueda eran un páramo árido. No existían portales oficiales para desarrolladores de Apple para el sistema operativo del iPod. No hay kits de desarrollo de software (SDKs). Sin documentación. Encontró decenas de hilos en foros iniciados por personas como él, curiosos que hacían las mismas preguntas, recibidos con el mismo silencio resonante.
Se adentró más en artículos más técnicos. Aprendió sobre los propios archivos de firmware, los paquetes .ipsw que iTunes usaba para las actualizaciones. Pero no eran código fuente. Eran archivos binarios compilados, bloqueados, cifrados y firmados digitalmente por Apple. Eran cajas negras, diseñadas para ser instaladas, no para ser comprendidas.
La emoción en su pecho se fue transformando lentamente en un nudo frío de incredulidad. La «magia» era de sentido único. La interfaz hermosa e intuitiva era únicamente la superficie pulida de una bóveda sellada. Había pasado años admirando la arquitectura de los muros del jardín, sin pensar ni una sola vez en preguntar si la puerta estaba cerrada desde fuera.
El conflicto que iba a definir la siguiente etapa de su vida acababa de comenzar. No era un error del sistema. El sistema funcionaba perfectamente. El problema, empezaba a entender, era su propia ambición. El «problema» era su deseo de cambiar el dispositivo que creía suyo. Por primera vez, se dio cuenta de que no podía.
Parte 3: La despedida
Adam era un hombre del sistema. Cuando se enfrentaba a un problema, su instinto era seguir los canales adecuados. Un muro técnico había bloqueado su ambición, así que ahora apelaría a los arquitectos. Aún mantenía la creencia de que todo era un malentendido. La «familia Apple» se construyó sobre buenas ideas. Tenía una buena idea y necesitaba presentarla a las personas adecuadas.
Navegó hasta los foros oficiales de Soporte de Apple, un espacio limpio y en blanco de discusión ordenada. Pasó una hora componiendo su publicación, refinando cada frase para lograr el tono perfecto de un miembro leal y constructivo de la comunidad. No estaba allí para quejarse, estaba allí para hacer una contribución.
La publicación que realizó en el foro, titulada «Sugerencia de funciones para iPod Classic: ‘Modo aleatorio priorizado'», era un modelo de deferencia educada.
Hola a todos, he sido un miembro devoto de la familia Apple durante más de 15 años, y mi iPod Classic de 160GB sigue siendo mi dispositivo más utilizado. El diseño y el software son atemporales, y me gustaría agradecer a los equipos que construyeron y mantuvieron un producto tan maravilloso. Como desarrollador de software, recientemente tuve una idea para una función que daría nueva vida a las vastas bibliotecas que muchos de nosotros hemos ido creando a lo largo de los años. Lo llamo ‘Modo aleatorio priorizado’. El concepto es sencillo: un modo aleatorio que solo reproduce canciones de 5 estrellas que el usuario no haya escuchado en un periodo especificado (por ejemplo, 6 meses o 1 año). Sería una forma fantástica de revivir favoritos olvidados y hacer que las grandes bibliotecas vuelvan a sentirse frescas. Me encantaría implementar yo mismo un prototipo de esto. Mi pregunta para la comunidad y para cualquier representante de Apple aquí es: ¿Existe alguna forma oficial y autorizada para que los desarrolladores accedan al firmware del iPod o una API relevante para experimentar añadiendo nuevas funciones como esta? Gracias por su tiempo y por crear los productos que nos encantan. Saludos, Adam.
Pulsó el botón de «Publicar» y sintió alivio. Lo había hecho bien. Había sido el vendedor idóneo de su idea, ofreciendo valor y abriendo puertas. Las respuestas iniciales fueron alentadoras. Un usuario llamado «iPodFan82» escribió: «¡Es una gran idea! ¡Me encantaría eso para mi propia biblioteca!» Otro, «ClassicRockr», añadió: «Vaya, llevo años queriendo algo así.» Un pequeño destello esperanzador de comunidad.
Luego vino una versión más cínica de «MacHead_Realist»: «Tío, es un dispositivo de hace 15 años. Lo dejaron de fabricar hace años. No están añadiendo funciones. Sigue soñando.»
Adam estaba escribiendo una respuesta cuando apareció una nueva publicación. Era de un usuario con un logo corporativo azul corporativo de Apple como avatar. El nombre de usuario era «Apple_Kyle».
La respuesta fue alegre, educada y absolutamente devastadora.
¡Gracias por tu comentario! Siempre nos alegra escuchar ideas de nuestra apasionada comunidad. El iPod Classic es un dispositivo ya desfasado muy querido. Aunque ya no recibe actualizaciones de funciones, te animamos a explorar las últimas innovaciones en Apple Music para una experiencia de escucha dinámica.
Adam se quedó mirando las palabras: «comunidad apasionada». «Dispositivo obsoleto muy querido». El lenguaje era una almohada suave y corporativa, diseñada para ahogar su idea sin hacer ruido. Su sugerencia no fue rechazada, fue ignorada. Su dispositivo no era antiguo, era «obsoleto». Su pasión no era un recurso que se pudiera aprovechar, era un sentimiento que debía reconocerse para después redirigirle de nuevo a la línea de productos actual que estaban en el mercado.
Y entonces llegó el golpe final. Debajo de la publicación de Apple_Kyle, apareció una nueva línea de texto en cursiva gris:
Hilo cerrado. Para solicitudes de funcionalidades, por favor utilice el portal oficial de comentarios.
Tema cerrado.
La conversación había terminado. El destello de comunidad se extinguió. Adam sintió un frío estremecimiento, del tipo que siente un empleado leal cuando de repente le rechazan la tarjeta en la puerta. No lo despidieron simplemente, había sido silenciado. Su lealtad, su creatividad, sus años de evangelización no remunerada, no significaban nada. No era un compañero. No era familia. Su contribución no solo era no deseada, sino que era una conversación que ni siquiera se permitía. Había sido despedido de forma educada, eficiente e irrevocable.
Parte 4: La revelación
El despido amable en el foro no apaciguó a Adam. Eso le radicalizó. La informal jerga corporativa de «Apple_Kyle» fue un desafío lanzado. Todos esos años de lealtad y su creencia en la «magia» ahora le parecían una larga y lenta estafa. Se sentía alienado, enfadado y poseído por un pensamiento singular y desafiante: es solo software. Es mi dispositivo. Lo haré yo mismo.
Dio la espalda a los canales oficiales y descendió al subsuelo digital. Sus días y noches se confundían en una neblina obsesiva de investigación alimentada por la cafeína. Ya no era un aficionado. Era arqueólogo, excavando para encontrar una entrada a una tumba sellada.
Sus búsquedas le llevaron a los rincones más grises de internet, a comunidades de hackers y manitas que llevaban años desmontando los muros de Apple. Encontró sitios web y wikis llenos de conocimiento arcano, un repositorio de textos prohibidos. Aprendió las maneras secretas necesarias para comunicarse directamente con su iPod, saltándose el intermediario de iTunes. Aprendió sobre el modo DFU – Actualización de Firmware del Dispositivo – un estado de bajo nivel que fue el primer paso para tomar el control.
Tras un tutorial complejo y de varios pasos, mantuvo pulsados los botones MENÚ y SELECT durante exactamente doce segundos. La pantalla del iPod se puso negra. Lo había conseguido. Su ordenador, que antes saludaba al dispositivo con el icono amigable de iTunes, ahora lo veía como un dispositivo USB desconocido. Fue una pequeña victoria, pero la sintió trascendental.
Descargó las extrañas herramientas para la línea de comandos mencionadas en la red. Encontró enlaces a los propios servidores de Apple, que alojaban los archivos de firmware .ipsw en bruto. Por un momento, la esperanza surgió. Estaba dentro. Iba a entrar en sus entrañas.
Pasó horas en el mundo de la línea de comandos, escribiendo comandos crípticos, intentando enviar fragmentos del firmware al dispositivo, esperando encontrar una costura, una grieta que pudiera explotar. Consiguió que el dispositivo mostrara el logo de Apple, seguido de una pantalla de «No desconectar», indicando que estaba manipulando el proceso de arranque. Pero nunca llegó más lejos. La lógica central, el código real del sistema operativo que determinaba lo que significaba «Aleatorio», seguía siendo un bloque sólido e impenetrable de código binario compilado. Ninguna herramienta podía traducir los unos y ceros de la máquina al lenguaje legible para humanos del código fuente.
La misión no terminó con un estruendo, sino con un suspiro. Tras una semana de noches sin dormir y callejones sin salida, se dejó caer en la silla, mirando el rectángulo plateado inerte sobre su escritorio. La revelación llegó en el aplastante silencio de su fracaso.
La «magia» que había evangelizado durante una década era el muro mismo. La experiencia de usuario elegante y fluida, la simplicidad de «simplemente funciona» — todo se basaba en una regla no escrita: no tienes derechos. La belleza del dispositivo residía en su sello perfecto, una pieza de museo bajo un cristal de protección. Su genialidad era la genialidad de su propia impenetrabilidad.
La traición que sentía era profunda, pero ahora comprendía su verdadera naturaleza. No era una función maliciosa. No era un error. Era el diseño fundamental del sistema. Había comprado un objeto físico, un aparato que sostenía en la mano, pero no había tenido ningún control sobre el software que le daba vida. Se le prohibió estudiarlo, se le prohibió modificarlo y mejorarlo. La empresa no era su socio. Era su mando. El hermoso jardín que tanto había admirado era, de hecho, una prisión muy sofisticada y cómoda.
Parte 5: La confrontación
La guerra había terminado. Adam había perdido. Su ambición de contribuir, mejorar, participar, estaba muerta. Solo quedaba el deseo de escapar. Miró el reluciente iPod plateado y la biblioteca perfectamente organizada de iTunes en su pantalla, y no sintió nada más que el frío peso del encierro. Decidió quemar todo el edificio. Abandonaría el ecosistema Apple, liberaría su música y empezaría de cero.
Su primera y tarea más importante fue exportar la biblioteca —fruto de quince años de meticulosa recopilación— la obra de su vida.
Abrió iTunes, fue al menú Archivo y seleccionó biblioteca, luego Exportar lista de reproducción. Guardó el archivo y lo abrió en un editor de texto. Era un archivo XML, una lista de metadatos perfectamente estructurada. Pero no contenía música. Era solo una lista de punteros a los archivos de canciones, cuyas ubicaciones estaban codificadas en la ruta específica de su Mac. Era inútil en cualquier otra máquina o con cualquier otro software: un mapa sin territorio.
Intentó otra manera. Encontró la opción «Consolidar archivos», que prometía reunir toda su música en una sola carpeta. Lo ejecutó. Horas después, miró el resultado: un laberíntico caos de carpetas, miles de archivos duplicados y, lo peor de todo, un rastro de metadatos corruptos. Las canciones estaban mal etiquetadas. Faltaba la portada del álbum. Sus preciadas valoraciones de cinco estrellas, sus reproducciones, el campo «Fecha añadida» que anclaba cada canción a un momento concreto de su vida: todo estaba mezclado o desaparecido. El alma misma de su biblioteca había sido arrancada.
El desencanto técnico provocó un colapso emocional total. Se desplomó sobre el teclado, mirando los restos en la pantalla. Las filas limpias y ordenadas de su biblioteca de iTunes se habían convertido en un barrio marginal digital, un monumento a su devoción desperdiciada.
Habló en voz alta a la habitación vacía, su voz fue un susurro áspero.
«No fui su compañero. Era su prisionero.»
Se apartó del escritorio, paseando por la pequeña sala. «Todo este tiempo… quince años… valorar mis canciones, hacer mis listas de reproducción… No estaba recopilando una biblioteca. Estaba construyendo mi propia prisión, ladrillo a ladrillo. No les importan mis ideas. No les importa mi música.» Se detuvo y miró el iPod, objeto de traición. «Solo les importa que no pueda irme. Simplemente un número sin valor. Solo otro usuario encerrado en su jardín.» Era la claridad cruda y dolorosa de Willy Loman dándose cuenta de que la obra de su vida no le había valido más que un pequeño retiro.
Derrotado, hizo una última y desesperada búsqueda en internet de una herramienta de terceros, cualquier cosa que pudiera salvar sus datos. Hizo clic en un enlace a una antigua entrada de blog en un foro tecnológico de nicho. El título era «Sobre la libertad del software.»
La publicación empezaba con una historia. «Si alguna vez te has sentido impotente ante tu propia tecnología», leyó, «tienes que leer la historia de Richard Stallman y la impresora láser Xerox.»
Adam leyó la historia real sobre un programador del MIT en los años 80 que se frustraba por una impresora que se atascaba constantemente. Leyó sobre cómo este programador, llamado Stallman, quería añadir una función de software sencilla para notificar a los usuarios del atasco, pero fue bloqueado porque el fabricante se negó a compartir el código fuente. Leyó sobre el acuerdo de confidencialidad, la negativa egoísta a cooperar y la impotencia de un programador hábil al que se le niega la capacidad de arreglar sus propias herramientas.
Un escalofrío recorrió a Adam como una corriente eléctrica al reconocerse en esa historio. Es la misma historia. Dios mío, es la misma historia.
La entrada del blog concluía explicando la filosofía que surgió de esa frustración. Enumeraba, en una simple lista con viñetas, las Cuatro Libertades Esenciales del Software Libre de Richard Stallman.
Adam las leyó, y cada una impactó como un martillo, dando nombre y forma a la injusticia que acababa de sufrir.
- La libertad de ejecutar el programa como desees, para cualquier propósito (libertad 0).
- La libertad de estudiar cómo funciona el programa y cambiarlo para que haga tu computación como quieras (libertad 1). El acceso al código fuente es una condición previa para esto.
«Mi idea de ‘modo aleatorio priorizado'», pensó, con el corazón latiendo con fuerza. «Eso es todo lo que quería. Estudiarlo. Para cambiarlo. Para que mi propio dispositivo funcione mejor para mí.»
- La libertad de redistribuir copias para poder ayudar a otros (libertad 2).
- La libertad de distribuir copias de tus versiones modificadas a otros (libertad 3). Hacer esto permite que toda la comunidad se beneficie de tus cambios.
«Podría haberlo compartido», se dio cuenta. «Las otras personas en el foro… Lo querían. Podríamos haberlo construido juntos. Podríamos habernos ayudado mutuamente.»
Fue una revelación. El problema no era Apple. El problema era toda la filosofía del software privativo. Era un sistema construido no sobre el empoderamiento, sino sobre el control. Un sistema que, por su propia naturaleza, trataba a sus usuarios no como iguales, sino como sujetos. Ahora entendía que era un sistema de poder injusto.
Parte 6: El Réquiem
La muerte fue total. No la muerte del iPod, sino la muerte de la fe de Adam. La muerte de su lealtad a la «magia», la muerte de su identidad como «el tipo de la Manzana». Lo que siguió no fue duelo, sino una excavación silenciosa y decidida.
Transcurrieron meses. El trabajo constante y concentrado de la liberación reemplazó la ira frenética. El escritorio de Adam ya no era una escena de frustración, sino un yacimiento arqueológico.
Había descubierto un mundo de software libre. Envió a MusicBrainz Picard los miles de archivos recuperados, esperando una larga noche de etiquetados. En cambio, recibió una lección. El software comenzó su trabajo, pero surgió un patrón escalofriante. Era ordenar la colección de su vida en dos montones distintos.
La primera pila —los archivos en formato .m4a, su música desde aproximadamente 2009— fue «liberada». El software los etiquetaba, corregía sus metadatos y los restauraba en su nueva biblioteca.
El segundo montón era un cementerio digital. Los archivos .m4p. Su música más temprana. Picard no podía tocarlas. Intentó abrir uno. Apareció un mensaje de error. Estaban bloqueados con DRM. Inútil. No había sido un coleccionista, había sido inquilino.
Se centró en su otra tarea, escribiendo sus propios scripts en Python para analizar los archivos XML rotos. Esto solo hizo más daño. El script funcionaba perfectamente, recuperando sus escuchas perdidas y el número de reproducciones para todo. Ahora poseía un contorno perfecto y fantasmal de su biblioteca: una base de datos de recuerdos entrañables de canciones de las que estaba permanentemente excluido.
No fue una resurrección. Era un funeral por la música que le habían engañado para alquilar. Y de sus cenizas, nació una nueva determinación. No podía resucitar el cementerio digital de archivos .m4p, pero podía reemplazarlos por algo nuevo.
Fue a su armario y sacó viejas carpetas y vitrinas de joyas, la fuente física de una colección de vida. Entonces comenzó el tedioso trabajo. Cruzaba la entrada fantasmal de un álbum .m4p muerto en su base de datos y luego buscaba en sus medios físicos su contraparte de plástico y papel.
Instaló un software de extracción de autio de software libre, estableció la salida en formato FLAC —un códec de audio libre y sin pérdida— y comenzó el meticuloso trabajo de rellenar los huecos. Uno a uno, fue introduciendo los CDs específicos en la unidad. El trabajo era lento y manual, un acto meticuloso de archivo y reparación. Era todo lo contrario de la compra «sin interrupciones» con un solo clic que antes valoraba.
Pero con cada hueco que llenaba, con cada archivo bloqueado que reemplazaba por una versión FLAC perfecta, bit por bit, sentía una creciente sensación de poder. Era un artesano, reforzando su casa donde las paredes se habían podrido, reconstruyéndola a su manera.
La escena final de su transformación ocurrió en una tranquila tarde de sábado. En su escritorio estaba su viejo iPod Classic de 160GB, pero no era el mismo dispositivo. Había realizado el acto final de liberación: había instalado Rockbox.
Lo encendió. La interfaz animada y elegante de Apple, con su portada flotante y bonitos degradados, había desaparecido. En su lugar había un menú sencillo basado en texto sobre un fondo negro liso. La fuente era funcional, la navegación directa. No había «magia». Pero había algo mejor: transparencia. La antigua interfaz era una pintura preciosa que solo podía admirar desde lejos. La nueva era un taller sencillo pero completamente surtido, y le habían dado las llaves. Le ofrecía cosas que Apple nunca haría: reproducción FLAC nativa, un ecualizador parametrizable de 10 bandas, fundido de canciones avanzado y una serie de complementos y juegos creados por la comunidad.
Abrió el navegador de archivos —su navegador, no una biblioteca seleccionada— y seleccionó una canción. Mientras escuchaba, notó un pequeño problema. En la pantalla de «Ahora en reproducción», el texto del número de pista estaba ligeramente desalineado, sobreponiéndose con otro elemento en un solo píxel.
Hace un año, esto habría sido un problema sin importancia. Ahora, sonrió.
Se giró hacia su ordenador y abrió una carpeta titulada «código fuente de rockbox». Dentro estaba todo el código fuente del sistema operativo que estaba ejecutando. Abrió un archivo C en un sencillo editor de texto. El código estaba todo ahí: complejo, pero legible, comprensible. Pasó una hora siguiendo la lógica de renderizado, encontró la línea que calculaba la posición del texto y realizó una pequeña corrección: un solo cambio de carácter.
Guardó el archivo, ejecutó el compilador y copió la nueva versión del firmware en su iPod. Lo reinició. Volvió a la pantalla de «Ahora en reproducción». El texto estaba perfectamente alineado. El problema había desaparecido.
Sintió una satisfacción silenciosa y profunda que eclipsaba cualquier deleite que hubiera sentido con una nueva función «mágica» de Apple. Redactó un correo breve y directo a la lista pública de correo para desarrolladores de Rockbox.
Hola equipo, he notado una pequeña superposición de texto en la pantalla de Reproduciendo Ahora. Adjunto hay un parche que corrige el cálculo de coordenadas. Gracias por todo vuestri trabajo en este increíble proyecto. -Adam
Adjuntó el pequeño archivo de texto con su cambio y pulsó Enviar.
Una hora después, apareció una notificación en su ordenador. Era una respuesta de alguien que nunca había conocido, probablemente al otro lado del mundo. El mensaje era sencillo, directo y carente de cortesías corporativas.
Buen apunte. Aplico el parche. Gracias, Adam.
Adam cerró los ojos y se recostó en la silla. Las dos palabras que había anhelado de Apple_Kyle, la validación que buscaba por su lealtad, finalmente llegaron de un desconocido. Gracias, Adam. Ya no era un prisionero en el jardín de otra persona. Era un colaborador.
Era libre.
victorhck
Ilustración con el texto "Software libre. Sociedad libre" y 4 iconos que representan las cuatro libertades que promulga y ofrece el software libre: Ejecución, inspeccionar el código, compartirlo y modificarla compartiendo las modificaciones
Un dibujo en dos viñetas. En la primera se ve a una persona triste intentando leer un código, pero no puede porque no es software libre.
